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näher, als wir zuvor ahnen konnten – und wir denken plötzlich anders über die Frage nach, warum wir selbst eigentlich musizieren. Natur und Kultur sind anspruchsvolle Begriffe geworden und man weiß nie genau, wofür sie letztlich stehen, jenseits von einer bestimmten griffigen Art, mit ihnen zu jonglieren, wie auch immer der Zusammenhang es gerade fordert. Sils und seine Umgebung ist tausendfach beschrieben worden, lobend, feierlich, enthusiastisch – bisweilen auch verklärend. Das Interessanteste an Sils ist aber etwas anderes, schwer zu Beschreibendes. Wie kommt es, dass sich in Sils zuallererst die Wahrnehmung verändert? Man hört und schaut anders, riecht und schmeckt anders, das physische Empfinden verändert sich – wodurch? Man wird aufmerksamer und entwickelt ein anderes Zeitgefühl, ohne beschreiben zu können, wie das gerade geschieht.

Das hat auch etwas Befreiendes: Gegen den Berg und die Wolken kommen wir nicht an – und wir versuchen es auch gar nicht erst – aber da wir Menschen sind, können wir darüber erzählen. Viele engadiner Häuser in Sils mögen optisch massive Gebäude sein, aber das ist eine Tarnung – in Wirklichkeit sind sie zart und durchlässig wie Luftgeister; sie wissen um ihre Möglichkeiten, inmitten einer rauen, undurchdringlichen Bergwelt den Menschen daran zu erinnern, dass er die Künste erfunden hat, um Aufschluss über unseren Planeten zu gewinnen und sich als das fühlen zu können, das er seinem innersten Wesen nach ist: das erzählende Tier.